Type O Negative – The Least Worst Of (2000)

por Álvaro Mortem

Sólo en la industria musical alguien sería capaz de pensar que un polvo formado por la conjunción de los mejores momentos específicos de otras sesiones de sexo anteriores juntadas sin ningún orden que le dote de sentido podría funcionar más allá de la fruición pajera que se suscita en la imaginación del animal que cree que podría funcionar semejante aborto del deseo. La realidad del ejercicio libidinal, ya sea musical o sexual, es que no se puede reducir el ejercicio en sí en diferentes y fantásticas posturas funcionales a través del cual, con una concatenación forzada, acaba por crearse el ejercicio definitivo de placer; cuando una canción funciona lo hace del mismo modo que funciona una caricia: por el contexto en que se ha realizado. Peter Steele, seguramente tan buen amante cono músico, era consciente de ello y por eso cuando se le presenta la oportunidad de hacer un disco recopilatorio no sólo lo hace sino que nos demuestra el placer de follar probando las variaciones que descartamos por absurdas – no hay un simulacro de disco, hay una exploración profunda de lo que puede ser Type O Negative cuando se le deja ser Type O Negative.

Es por ello que este lo menos malo de Type O Negative, uno de esos chistes serios pretendido de alguien demasiado deprimido para no aprovechar para darse un lanzazo aun de broma, no es sólo un recopilatorio de canciones antiguas pasadas por el tamiz de la popularidad. Entre su hora (muy) larga nos encontramos tanto versiones recortadas para la radio, ese bastardo agujero infame donde se concibe que una canción de nueve minutos sobrepasa toda tolerancia libidinal del ser humano medio aun cuando concluya en perfección extática, como versiones de grupos sensiblemente menos erógenos como Black Sabbath o simples descartes o canciones olvidadas entre las pilas connaturales a la publicación constante de singles; nada en el disco nos lleva hacia el vomitivo mundo de la recopilación porque, de hecho, guarda una extraña coherencia en su forma; la familiaridad connatural al sonido propio del grupo sólo se acerca a la extrañeza que produce. Es húmedo, sensual, amoroso y cruel, un latigazo fiero en las nalgas y un masaje erótico en el pecho: es Peter Steele siendo él mismo hasta sus últimas y más brutales consecuencias. Un disco romántico a su manera sin perder la irónica crueldad congénita del ruso-americano más famoso por la hiperdotación física.

Diría Phlogiston Verdigris, alma matter de Type O Negative en tanto hombre inexistente, citando al nobel André Gide, que es mejor ser odiado por quién eres que ser amado por quién no eres. Es por eso que éste disco es particularmente desnudo, preclaro y simple, vaciado de todo efectismo y dificultad dejando todo lo que son ellos dentro de un discurso tan lampiño que se permite pasar constantemente entre la concesión de suave romanticismo sonoro, de dulces grititos al oído de aires pop, de sus temas más famosos hasta el ejercicio más arduo de masoquismo que se encontraría dentro de las más extensas y metódicas incognoscibles canciones aquí contenidas. Y es por eso que le amamos. No hay en ningún momento un intento de ocultar el que son o dar a entender otra cosa que lo que son, como sí ellos de hecho sólo fueran esas canciones sencillas de cuatro minutos que enamoran a las niñas bien incapaces de hacer lo que de hecho Steele les exige con fruición: el sensual tour de force hacia el éxtasis de profusión cuasi infinito. No hay un doble pliegue, no hay una simplificación del discurso, todo tiende hacia esa brutalidad tan propia de ellos que se combina con la sutil amorosidad soterrada que oculta un hombre que sólo sabe amar con todo sus fluidos como concesión absoluta al otro. Él se nos entrega en cada canción, a cada segundo, en cada ser lo menos peor posible, ¿cómo no podríamos amar entonces a éste depresivo que sólo nos da todo lo que tiene?

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